Сегодня я – полотно, на котором пишут влюблённые

Сегодня я полотно, на котором пишут влюблённые. Люди стекаются ко мне, как краски по палитре Шагала: яркие, трепетные, не умещающиеся в границы. Одни ходят, сплетённые руками, будто их нарисовали одним мазком. Другие одинокие тени, растворяются в толпе, но их взгляды, как птицы Шагала, мечутся в поисках покоя.

Музыка не плывёт, а взлетает, небрежно и вдохновенно. Звук, должно быть, и есть та самая невидимая лестница, по которой ангелы спускаются в наш мир. Смотрю на художников, на мастеров, на гостей, и такое чувство, будто живёшь этот день не в трёх измерениях, а в четвёртом, том самом, где любовь делает землю прозрачной, а воздух синеющим глубоким звоном.

Вечером, когда закат окрасит аллеи в шагаловское пурпурное безумие, ко мне придёт старик с потрёпанной книгой. Сядет на скамью перед цветущей цинией и прочтёт вслух стихи о Белле О той, что вечно молода на полотнах, как и сама любовь, что не знает ни времени, ни земли, и сны ещё долго будут кружить в парке, лёгкие, как акварельные ангелы.