Билибин – это не совсем про сказки… Это больше про резьбу по времени. Пробовали ли вы слушать музыку так, словно смотрите картины?
Ещё утром сквозь серый тюль облаков солнце едва пробивалось, но... будто билибинские виньетки, золотом по чёрному, врываются трубы, тянется кларнет, как завиток на его «Царевне-лягушке», кудрявый и дерзкий до щекотки.
Чувствуете ли вы этот восторг? Музыка не льётся – куётся. Каждая нота – это гусиное перо, окунутое не в чернила, а в расплавленную медь. Тромбоны – тяжёлые, как оплечья боярских шуб со сказочных иллюстраций. Флейты – воздушные, но с лёгкой дрожью, будто листья на том самом дубе у Лукоморья, где кот учёный ходит…
Вы слышите? Это не просто мелодия – это прорастание. Медь прорезает воздух, как перо – бумагу: уверенно, с щегольской небрежностью. И вдруг – остановка. Пауза. Тишина с оттенком сургуча. А потом – взрыв, будто заглавная буква в старой рукописи: алый, синий, золотой!
Оркестр играет. Я слушаю. Ветер несёт обрывки – то ли звуков, то ли орнаментов…
